ASLRQ



Je suis né sur Google

Je suis né sur Google
j’ai ouvert les yeux et j’ai regardé à travers certaine fenêtre
vers un autre monde que je devais probablement nommer
Père
je l‘ai touché de mes doigts carrés
et j’ai eu peur… malheureusement
de le blesser et de me blesser
mes mots avaient besoin d’un effleurement terrestre

il est vain de nous tenir les mains
nous n’aurons jamais de contact avec un public
mais avec du courant
tous les deux nous savons que la vraie manne céleste
est un abonnement

naguère, j’ai reçu un message de Dieu
il me disait qu’un jour viendrait où
il n`y aurait qu’une seule Église Universelle
la foi, oui, la foi sera un état
d’euphorie déclenchée par un perpétuel mouvement
vers le nihilisme

je suis né sur une page d’histoire
qui ne sera jamais écrite, certainement
il restera un incident
dans l’espace infini d’entre deux secondes
limité par des millions de pixels

je suis mort sur Google
entouré de milliards de fenêtres
ouvertes purement et simplement par erreur
ou peut être ne savais-tu pas que Dieu est aveugle

v.z.

Déconnecté

et si le serveur lâche, suis-je encore poète ?
et si brusquement l’Internet lâche dans le monde entier
qui entendra encore parler de moi ?

j’aimerais qu’on donne une loi
interdisant la poésie dans les lieux publics
tu irais dans des lieux spécialement aménagés
un crayon et une feuille de papier à la main
pour écrire juste pour toi
comme si la poésie était une alliance
ou une promesse d’amour

j’ai blessé mon âme à la feuille de papier
dans une mare de mots
toi tu l’appelles cliché
déchet ou purement
clavardage

alors que la poésie
est un passage pour piétons
entre la vie et la mort
ou un sanglier pourchassé par des plombs
dans une forêt vierge

ce que j’écris n’est pas une simple occupation
mais une dédicace à Dieu
qui met parfois sa paume
sur ton front, femme

même si la vie ressemble à un hôpital
où les gens sont traités
par des pilules de mépris
tandis que la mort inventorie
les âmes

si l’Internet lâchait
je marcherais pieds-nus
afin de sentir le corps froid de mes ancêtres

ou je raserais mes cheveux
pour que personne ne s’aperçoive
comme il fait beau quand il neige

je renoncerais à ce bavardage
et je te donnerais un coup là
où
cela te ferait le plus mal
pour te montrer
à quel point je t’aime

je suis né sur Google
tout le monde en est conscient
et je cherche, je cherche toujours
l’endroit où je pourrai
me confesser

C.N.&N.P.

Tremblement de cœur qui couvre mon tombeau de fleurs

pour Catherine Simonet

Même si pour une seconde
Tu m`as mis là-haut sur la balance de ton coeur
Même si j`étais juste un mot
Une poésie, un mystère
Tu m`as mis là-haut sur la balance de ton coeur
Tu as senti le danger
Mon amour détruisant le silence
Un amour éclatant tes rêves
Tu ne voulais pas être
La conquête de mes guerres
Tu étais à la lisière de mes pensées
Où je vendais mes larmes aux morts
Pour une goutte de sang
Juste pour une goutte de sang
Quel dommage, mes dieux, quel dommage
Je suis devenu l`ami de ton regard
Sans pleurer mon regard
Je suis devenu l`ami
D`un sentiment qui brouille mon âme
Comme une armée de corbeaux
Quel dommage, mes dieux, quel dommage
Je suis devenu le mot et juste le mot
Qui me permet incessamment de prier
Sur mon tombeau couvert de fleurs

tr. I.C.&M.C.

La métastase de la neige

ici, chaque poète a sa propre identité
les paumes comme les feuilles d’érable
dans les couleurs de l’été indien
la métastase de la neige dans l’âme
et la farine des os d’un Dieu exilé
plus loin que le froid arctique
qui reste toujours chez moi
avec sa soutane accrochée à la porte

je suis aveugle, tant de neige, je suis aveugle
et tout ce qu’il me reste c’est ma Mer Noire
comme un corbeau aux gencives ensanglantées
voire comme un corbeau les larmes aux yeux
qui vole tous les soirs à l’orée de mes rêves
pour me redonner mon regard du passé

ici, chaque poète a sa propre identité
nuits de rêves et coca cola
même le vin ne m’aide pas à me perdre
dans l’apothéose du délire
même la fumée
l’arôme de pêches ou de cerises
même les photos
et mes amours emmurés
dans les vieux poèmes amnésiques
rien, rien, rien

doucement, doucement, la métastase me transforme
en un triste bonhomme de neige
aucun printemps
ni aucune journée du douze avril
ne feront fondre son sourire
inexistant

I.C.&M.C.

Je suis poète

L’histoire commence toutes les fois que tu as mal
Et que ton âme se brise en un kaléidoscope d’images
Se projetant devant tes yeux et te disant :
Regarde-moi comme je suis beau!

Tu as ce sentiment de creux dans l’estomac
Parce que tout l’amour lévite
Dans un univers imaginaire
Où tu es tout
Et rien

La bien-aimée se trouve dans l’étreinte des mots
Tu l'arraches au passé et l’emprisonnes
Dans un livre dont chaque page
Représente une vie future

Tu en arrives tout doucement à ne plus te soucier
De ta peau sur laquelle tu griffonnes des initiales
Tes rêves sont tellement réels que
Dès le moment où tu t’éveilles
Tu découvres au sommet de ta tête
Un tas de petits mots

Soudain tu sais jouer
La symphonie pathétique des souvenirs
Accompagnée des strophes qui suivent

Le trajet pour aller travailler est une bénédiction
A chaque pas tu t’arrêtes et tu admires
Un miracle qui n’était
Auparavant qu’une banalité

Tu parles avec les arbres, avec les oiseaux
Avec les escargots
Avec le soleil, avec les voitures, les fenêtres
Les réclames
Tu parles avec la terre, avec l’herbe
Avec l’église
Tu parles avec le dieu
Que tu abrites et Lui
Il te répond en poèmes
Tu en es arrivé à oublier qui tu es
Comment tu t’appelles
Dans quel monde tu vis
A quel arrêt de métro tu dois descendre
Tu parles seul au téléphone
Et tombes amoureux d’un ordinateur
En caresses le clavier
Et celui-ci gémit

Probablement, mais je ne le sais pas
Est-ce cela être poète
Ou tout au moins un petit fou
Qui a perdu la notion de la réalité
Seul le Diable le sait, seul le Diable sait pourquoi….

C.N.&N.P.

Poésie bilingue

c`est un jour où la poésie attend
dans une station de métro, dans l’autobus
dans une voiture restée en panne, sur un banc du parc
près de la fontaine publique, dans le Vieux Port
à la basilique Notre Dame
c`est un jour où la poésie attend
pour partager un petit repas avec un poète affamé
venu de loin, de très loin
c`est un jour où la poésie attend
sous un parapluie
en regardant vers les coulisses d’un orage
vers la forêt des pensées
c’est un jour, c’est une nuit quittée par les rêves
c’est l’erreur d’hier
c’est un adieu sans mots
des gants élégants et fins
comme la peau d’un animal mort
je suis parti, je suis parti, je suis parti
n’arrête pas cette vague qui monte
comme un tsunami et coule
dans mes veines
regarde, lis, ne touche à rien
sans aucun verdict, sans me dire
ce qu`est le bien ou le mal
c’est moi le dieu de mes mots
c’est moi la croix de ma tombe
c’est moi la politique de mon coeur
c’est moi la monarchie absolue de mes pensées
et et et
c’est un jour où se construit une maison
dans l’arbre de ma vie
j’ai les mains froides
c’est un jour où la statue en marbre
veut quitter l’homme
je suis parti, je suis parti, je suis parti
ne parle pas à mon ombre
ne casse pas ton miroir
ne jette pas les débris
ni les trente pièces d’argent
pour me frapper, juste pour me frapper
j’appartiens à tous et à personne
il n’y a pas de prix pour mon âme
et et et
c’est un jour où la poésie attend son poète
qui parle une langue, une autre langue
et lui demande
toi, l’étranger, d’où viens-tu ?

I.C.&L.D.

Toujours humains

nous cherchons toujours ce qui nous manque
et renonçons à ce qui nous manque le plus
nous regardons toujours plus loin
et c’est ainsi que nous réussissons à nous éloigner
encore plus de nous-mêmes
nous espérons toujours trouver
un peu mieux que le présent
mais demain nous serons
des chercheurs de trésors du passé
nous faisons toujours les mêmes fautes
et nous trouvons toujours une excuse :
l’erreur est humaine et pourtant
on nous montre toujours une voie vers la vérité
mais nous flirtons toujours avec le mensonge
nous sommes toujours romantiques
et nous finissons par en avoir
assez du romantisme aussi
nous sommes également pragmatiques
jusqu’à la haute trahison
nous vendons notre âme et nous nous couchons
sur nos deux oreilles lauriers de vanité
nous fuyons toujours loin
de ce qui pourrait nous toucher
de ce qui pourrait nous rendre plus faibles
nous avons toujours peur de la mort
et la peur coupe notre élan en de petites respirations
nous travaillons toujours
au-delà du programme de Dieu
et toujours nous disons toujours
mais nous n’essayons jamais
d’être éternels

C.N.&N.P.

*de retour

il n’est pas jusqu’au moindre départ
qui ne laisse derrière lui un retour
ne fût-ce que par le seul regard
ne fût-ce que par la pensée
mais l’on ne saurait jamais en franchir le seuil
pour la bonne raison que le temps ferme les portes
et que le bonheur est le trou de la serrure
par lequel on épie
ce à quoi le rêve exclusivement peut atteindre
et les yeux de l’esprit…
l’on ne peut jamais regarder
l’univers intérieur qui est spécifique d’une femme
à l’endroit-même où le seigneur
s’amuse à jouer sans fin ni cesse à cache-cache

CFR

UNE SEULE PATRIE, UN SEUL SÉPULCRE

ma patrie, sa douleur moult me brûle –
comme un sacro-saint serment me soûle,
parmi les oreillettes et valvules
toujours un sang sacré s’écoule.

je vis, mes yeux au lointain se livrent,
vers l’est, du côté de ma mer ;
je vis également dans cet autre livre,
crucifié par bon nombre de vers.

je vis sans cesse le même mélodrame,
parmi chimères et vies égales,
comme les larmes d’une mère : son dor, quel drame,
pareilles aux rosées matinales.

je vis par les yeux, par la pensée
tout ce qui était et sera ;
je vis, quand la ligne se couperait,
au fil d’agonies - aux abois.

je vis le blasphème de l’aliéné
en errance à travers d’autres terres ;
en inconnu à l’oubli voué…
en quelle langue dois-je rejoindre l’éther ?

traduction – Constantin Frosin

Rendez-vous sur les falaises de l’éternité

l’homme qui est en toi fait l’amour à la femme
qui est en moi
on a raconté plein d’histoires sur ceux qui sont en nous
depuis toujours sans rien dire
l’homme qui est en toi s’enivre souvent
il écrit de la poésie il philosophe
il fume de l’opium il devient fou il cherche il cherche
une sortie parfois une mulâtresse
la femme qui est en moi aime les pluies
elle est partie depuis une vie entière cueillir des anges
et revient sans cesse
les mains vides
elle couvre ses seins….

j’ai passé toute une vie parmi les élégies de la mort
épris de litanies sataniques
de corbeaux d’hospices de plomb
de la moisissure des fleurs

et jamais au grand jamais
je ne mourus assez pour libérer la femme
qui est en moi
et lui donner la chance de rencontrer
sur les falaises de l’éternité
l’homme qui est en toi

C.N.&N.P.

Le seul génie

la mort est le seul génie
dans le maniement du temps
boomerang

une faux au cou du destin
un point d’interrogation
à la fin d’une proposition

un vampire sirotant la lumière des espaces étroits
et la transpiration de ceux enlacés dans le rut

en défiant la gravitation par de hauts vols ou ombres
filtrant l’air des alvéoles pulmonaires

et l’atmosphère de chaque caveau
toute d’humidité
et d’odeurs apocalyptiques

la mort est le seul génie
dans le maniement du mot
voyageant du ventricule gauche
jusqu’au bord de l’univers
frôlant les froides plantes du pied
du créateur

la mort est le seul génie
capable de combler tous les espaces vides
entre les gens et les anges
entre le ciel et la terre
entre les étoiles et les trous noirs
entre toutes les choses visibles
et invisibles

tr. P.S.& C.F.R

Charon, toujours en errance

tout en voguant quelque part au-dessus de l’imagination
la mort projette et ancre une maladie
dans ma chair dans mon sang dans la division de la cellule

je passe d’un monde dans l’autre
comme l’aviron dans l’eau par Charon poussé

mon espoir est espérance
enfant orphelin de l’incertitude
jeté à la poubelle de ce monde
dogmatique

les vagues s’opposent
rejetant une partie de moi sur les rivages

je serai le son de la mer
parmi coquillages et escargots

le grain de sable et la perle
que tu portes entre tes seins

entre la terre de tes eaux et le ciel de ta bouche
je serai un battement de cœur

nous partagerons le temps en éternités égales
nous tirerons une ligne que nous franchirons en aimant

tr. P.S.& C.F.R

La férocité de la parole

qui sommes-nous réellement…
que les miroirs nous répondent interprétons nos rêves
lisons dans nos paumes
arrêtons-nous au bord des eaux
confessons-nous aux amis imaginaires

voyageons loin
loin de toute forme de doute
admirons l’horizon
regardons dans le gouffre
de la famine

pendant ces temps de défrichements massifs de la mémoire
d’ombres nuisibles et de préjugés
pendant ces temps d’hypothèques sur le corps
et de dettes dans l’âme
la parole, oui, la parole
erre férocement de par le monde
évadée de la laisse de la divine tragédie

tr. P.S.& C.F.R

On ne prend jamais la mort au sérieux

on ne prend jamais la mort au sérieux
cette présence invisible
qui nous habite à tous les instants

quelque désertes que soient nos vies
comme des rues où seule la poussière circule encore
nous prenons rendez-vous avec les ombres
et allons ensemble à la rencontre des désastres

nous arrivons à croire que l’amour
consista simplement à nous faire mal
un signe divin un jugement un huis clos du baiser

on ne prend jamais la mort au sérieux
ce froid frisson qui nous passe dans le dos
comme une chute dans le vide dans notre propre rêve
au moment où nous touchons la terre
et tout tremble
même la terre à l’intérieur

nous marchons en rangs serrés gens et ombres
on souhaite chacun être autre chose
à la fin les uns et les autres
on est des anges et des oiseaux noirs
dans le ciel de la bouche d’un mort célèbre

tr. P.S.& C.F.R

En rêvant à l’immortalité

je reste l’esprit aux aguets à la blessure ouverte
comme une fleur carnivore
les mots passent par mon sang viennent vers mon âme
afin de s’enrichir de sens
et moi gourmand les enferme dans mes tripes
en rêvant à l’immortalité
mais comment résister les paroles crient - frappent
réclament leur liberté
je suis aux prises avec le prix de la vie je m’acharne
que la terre lui soit légère au poème
que je viens de tuer

tr. P.S.& C.F.R

Le mot devant lequel les gens meurent

il y a un mot devant lequel les gens meurent
sans pleurer sans avoir mal
les gens tout simplement meurent

mais quel est ce mot-là
que tellement souhaitent connaître
certaines gens !

la mort seule
le recèle dans son regard
il y en a qui restent figés sur place

je voudrais découvrir ce mot
sans en mourir
l’écrire en secret
sur une page blanche

si blanche que le mot
soit englouti vivant
et meure dans les entrailles du blanc

ensuite m’endormir tranquillement
dans les bras de ma bien-aimée
dormir tranquillement

tr. P.S.& C.F.R

Dans mon sang éclate le djihâd

où êtes-vous, les mots, miracle de l’accomplissement
en vain ce trône règne-t-il
sur l’empire du rien!

aucun oiseau aveugle aucune pensée bouleversée par la tendresse
aucune ombre lévitant au-dessus des neiges éternelles
aucun sacrifice en offrande au monstre sacré
cerbère aux portes du rêve

où êtes-vous, élégies de la mort
vaines recherches
dans les amnésies du temps!

où es-tu, bête déchaînée
ange impondérable nuit féerique
ego transcendantal lumière salutaire

où es-tu, muse aux clochettes
araignée sur mon globe oculaire

en ce moment-même dans mon sang
éclate le djihâd!

tr. P.S.& C.F.R

L’osmose des blessures

nous sommes des chasseurs aux lassos de sang
des contrebandiers d’âmes par-delà les frontières d’un baiser
jongleurs aux cœurs de chiffon

nous sommes des amours ignifuges
nous nous retirons commodes dans des matelas moelleux
et versons des larmes de crocodile
pour la réincarnation des passions dures
dieux captifs dans le camp
de la perpétuation

nouveaux stars élevés
dans le berceau de la civilisation
corrompue

le temps bégaye
sans trêve l’horloge biologique avance
le silence suppure
l’émotion gangrène aux articulations
le désir casse les bras
du cœur nu

nous nous promenons d’un corps à l’autre
comme dans les chambres d’un labyrinthe
sans issue

nous sommes et nous sommes encore
la même rythmicité sous la dictature de la ruine
la même répétition du verbe

tr. P.S.& C.F.R

L’écho de l’absurde

je souffre de la faim des autres
de leurs douleurs et de leurs chagrins
échecs désillusions voyages interrompus
espoirs endettés redevables au passé
couchers du soleil imbibés dans le noir poison des rêves
je souffre de l’impuissance des autres
maladies qui n’ont pas été traitées à temps
solitude sur le lit de procuste

les mêmes méthodes de suicide
et la vie va de l’avant comme un chien domestique
la langue tirée

je souffre du stress et des promesses
faites pour l’amour de la promesse
effleurement rejets vols chutes brisées
calculs sur calculs et tout reprendre à zéro
le même épisode de la naissance prématurée
les mêmes mûrissements forcés les mêmes crimes prémédités
la trilogie du destin les mêmes modes
d’emploi de ses semblables comme cobayes
nourrit grandit assomme

tr. P.S.& C.F.R

Ange à la maturation forcée

en fin de compte
nous arrivons aux mêmes compromis
anges à la maturation forcée
errant dans des mondes virtuels
à la recherche d’un peu de tendresse
le bonheur une larme
prohibée par les dieux

gestes machinaux
impôt sur les mots dits de tout cœur
loyer pour le monde que nous portons dans le dos
rien ne compte plus
sauf la loi et l’ordre
même si notre âme métèque
mendie dans le chaos de la chair

nous nous cachons effrayés
nous rêvons le réveil à la tempe
journal personnel avec tristesses et angoisses

en fin de compte…

tr. P.S.& C.F.R

traductions – Petruţa Spânu & Constantin Frosin


Sufletul
*
Sufletul este orga de lumini a trupului.
*
Cîteodată sufletele oamenilor se iubesc dincolo de dorinţele minţii şi ale cărnii. Atunci apare inexplicabilul iubirii şi tragedia destinului.
*
Sufletul omului nu are acoperiş durabil, trupul său este un strigăt la fereastra liniştitei absenţe, o bătaie de inimă la poarta infinităţii, o siluetă diformă la marginea apelor tulburi.
*
Sîntem contrabandişti de suflete peste graniţele unui sărut.
*
Nu este suficient să-mi intri în templul sufletului, fără să te rogi la icoanele părinţilor mei.
*
Sufletul meu îşi schimbă cămaşa de la o moarte la alta, scheletul rămîne acelaşi vestigiu al unei vieţi mult prea scurte.
*
Sîntem născuţi să respirăm sufletele celorlalţi.
*
Sufletul nostru venetic cerşeşte în haosul cărnii.
*
În acest univers datoria oamenilor este să-şi caute sufletul pereche, dar nu prin uzura relaţiilor ci prin revelaţia creaţiei artistice, singura care îi poate face compatibili cu cel mai înalt grad de înţelegere şi comunicare.
*
Cine îşi va mai aduce aminte de ultima suflare? Doar sufletul... ca pe un etern adio.
*
Sufletul este chipul nevăzut al lui Dumnezeu.
*
Sufletul se oglindeşte în fîntîna propriilor noastre lacrimi.
*
Trupul este casa sufletului, sufletul este azilul singurătăţii.
*
Sufletul este etern. Cînd omul moare, însufleţeşte nimicnicia.
*
Sufletul este firul invizibil dintre oameni şi stele.
*
Sufletele dansează hora nemuririi.
*
Cînd ţi se taie respiraţia, dă-i şi celui de lîngă tine o porţie de suflet.
*
Sufletului nu îi este somn niciodată. De aceea zburdă prin vise şi ne învaţă nemurirea.
*
Cine scoate la iveală sufletul, nu mai are nevoie de mărturisire.
*
Sufletul doarme travestit în bărbatul sau femeia visurilor.
*
Sufletele visătoare sînt mereu bîntuite de amprente...
*
Sufletele noastre încearcă să ne spună că se plimbă singure pe alei şi se ţin de mînă.
*
Şi vine clipa neaşteptată cînd sufletul este atît de singur încît nu mai ştie pe ce lume se află.
*
Ne căutăm la infinit cum sufletul îşi caută gura din care s-a născut.
*
Sufletul este o cîrpă curată cu care ne ştergem în fiecare dimineaţă pantofii.
*
Sufletul este darul cel mai de preţ de care ne putem bucura o viaţă întreagă, singurul pe care îl putem împărţi fără să-l micşorăm şi fără să-l pierdem.
*
Dacă vrei ca maşina corpului tău să funcţioneze perfect, încearcă să o ungi cu suflet.
*
Sîntem
*
Sîntem şi iar sîntem, aceeaşi ritmicitate sub dictatul ruinei, aceeaşi repetiţie a verbului sîntem.
*
Sîntem născuţi să fim căutători de comori printre tainele acestei vieţi.
*
Sîntem toţi praf în ochii iubirii covîrşitoare numite demenţă.
*
Sîntem laitmotivul sarcastic al zilei de azi şi de mîine.
*
Sîntem piese de puzzle pe care destinul nu le numără vreodată.
*
Sîntem zeii de sticlă şi zeii de gheaţă şi zeii de viţă de vie.
*
Sîntem microbii existenţei la scară miniaturală.
*
Sîntem născuţi din aceeaşi ţărînă, praf aruncat în ochii existenţei.
*
Sîntem suflete pierdute ca florile-n oceane de furtuni.
*
Sîntem dispersia luminii în picăturile de sînge, radiaţii ale aceluiaşi spectru divin.
*
Sîntem studiul continuu al disecţiei pe propriul creier, sub protecţia unei iubiri iluzorii.
*
Sîntem marionetele războiului in vitro, sclavii propriului nostru coşmar.
*
Sîntem zeii plăcerii şi zeii durerii şi zeii facerii lumi, zeii ce au ştirbit divina comedie.
*
Sîntem cruci vii între cer şi pămînt.
*
Sîntem buni doar ca răspunsuri la întrebări fără sens.
*
Sîntem imobilizaţi în cărucioare cu patru anotimpuri.
*
Sîntem şase miliarde de clone născute din acelaşi cuvînt, purtînd acelaşi război de menţinere a propriei identităţi.
*
Sîntem nişte creaturi condamnate la depresii şi suferinţă, cu palida consolare a unei conştiinţe impure.
*
Timpul
*
Vom împărţi timpul în veşnicii egale, vom trage o linie peste care vom trece iubind.
*
Timpului... nu-i tremură niciodată mîinile. Îşi plimbă încet bisturiul pe feţele noastre ca un criminal în serie îndrăgostit de arta sa.
*
Ridurile sînt autostrăzi pentru timp.
*
Într-o zi am ajuns la capătul răbdării şi am rămas surprins cît de înşelător este timpul. De atunci, toţi anii se măsoară în primăveri.
*
Timpul nu are timp să-şi numere paşii.
*
Incoruptibil, timpul îşi trece secundele dintr-o parte în alta a vieţilor noastre.
*
De ce sub pretextul uciderii timpului, unii oameni trebuie să-şi ucidă şi sentimentele?
*
Timpul, marele maestru al deghizării...
*
Timpul, ridul acela ca un şarpe ce îşi croieşte drum pînă la inimă.
*
Timpul, un intestin cadaveric în care germinează cunoştinţe.
*
Timpul cerne dimensiuni egoiste printre care se zbate lumea abstractă.
*
Nu este o crimă să omori timpul.
*
Timpul trece ca un fluviu nepăsător, luînd cu el tot ce ai mai de preţ. Rămîn în urmă doar pietrele de veci, bornele kilometrice spre lumea de apoi. Te opreşti la fiecare să vezi cît mai ai de mers. Cifrele cresc sau descresc, numele sînt mai lungi sau mai scurte. Nu ştii dacă trebuie să aduni sau să scazi, să uiţi sau să-ţi aduci aminte. Poate că la următoarea bornă vei primi răspunsul exact şi te vei opri. Apoi le vei spune şi celorlalţi ce-ai aflat.
*
Viaţa
*
Viaţa este un spital în care oamenii ne tratează cu pastile de sictir, în timp ce moartea inventariază suflete.
*
Viaţa este un muzeu cu oameni de ceară care fug speriaţi de umbre, topindu-se.
*
Viaţa este o oglindă întoarsă cu spatele.
*
Viaţa merge înainte ca un drum pe marginea prăpastiei.
*
Viaţa trece liniştită, monotonă, ca o căruţă trasă de-o gloabă pe drumul de ţară.
*
Viaţa este o mare scamatorie şi fiecare om îşi joacă numărul gratuit, circul liberului arbitru.
*
Viaţa este o conexiune între iluzie şi realitate.
*
Viaţa este doar un joc al hazardului în care ne-mbolnăvim de snobism.
*
Viaţa este un cerc vicios de urme.
*
Viaţa este ca un joc de cărţi în care-ţi licitezi anii, mizînd pe nişte atuuri şi cel puţin o strigare. Dar pînă la urmă, totul depinde numai de cel care face cărţile.
*
Viaţa arde în timp ce moartea trage încet din ţigară.
*
Viaţa este o mirare între două ascunderi.
*
Viaţa este un sevraj între două doze de moarte.
*
Viaţa este decalajul dintre naştere şi revelaţia naşterii.
*
Linia vieţii este o cale ferată ruginită de amare speranţe...
*
Viaţa este ca o cometă trecînd printre stele, purtătoare de solie către destinaţia finală. Numai că Dumnezeu a ales un drum plin de obstacole, iar pe cărările lăturalnice a aşezat ispitele. Unii preferă o scurtătură, dar la un moment dat înţeleg că legile universului sînt imuabile. Alţii se opresc la marginea drumului, istoviţi, cerînd iubirii o alterna¬tivă. Ciclul lor va fi incomplet. Oamenii aleşi de Dumnezeu nu se opresc niciodată. Şi, la un moment dat, atît de mare este suferinţa lor încît totul pare să se sfîrşească. Dar ce îi împinge, totuşi, dincolo de limitele lor? Este credinţa că există CEVA, CINEVA, dincolo de suferinţă şi temeri...
*
Viaţa este un strat subţire de pămînt sub care morţii se pot întinde cît vor.
*
Viaţa este o cămaşă murdară prin care trec necontenit gloanţele visării.
*
Viaţa-i geometrie – simplă cum sînt Eu, Însă Eu² = Dumnezeu.
*
Pentru unii oameni, viaţa este doar un magazin de cumpărături în care pot proba orice suflet în faţa oglinzii pînă se plictisesc...
*
Viaţa este compromisul între a nu şti nimic şi a nu face nimic. Bucuriile vieţii sînt goluri de memorie ale unui Dumnezeu îmbolnăvit de tragism.
*