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Mihai Eminescu - “Poèmes ”

(traductions de Constantin Frosin )

M I H A I   E M I N E S C U

DU NOIR …


Du noir de l’éternel oubli

Où tout ce qui est, roule,

Toutes les jouissances de notre vie,

Les lueurs du crépuscule.

Du point où ne ressurgit plus

Rien de ce qui passa,

J’aimerais qu’une fois dans ta vie, tu

Prennes ton vol vers là-bas.


Et si les yeux que j’ai aimés

Ne débordent de lumières,

Considère-moi rasséréné

De tes éteints éclairs.


Et si la voix tellement chérie

S’abstient de me parler,

Je comprendrais que tu me cries

D’outre tombe, ton empyrée.



JUSQU’À L’ÉTOILE…


Jusqu’à l’étoile qui s’est levée

Il est un si long chemin,

Que la lumière mit des milliers

D’années pour nous rejoindre, enfin.


Peut-être s’est-elle éteinte en route

Noyée par le bleu lointain.

A peine aujourd’hui, sous notre voûte,

Eclaire nos yeux incertains.


L’icône de l’étoile qui mourut

Gravit lentement dans le ciel.

Elle scintillait inaperçue,

Maintenant on la voit – irréelle.


Il en est de même de notre dor

Péri dans la nuit épaisse,

La lueur de l’amour bien mort

S’entête à nous suivre sans cesse.




POURQUOI NE VIENS-TU PAS ? …


Tiens, les hirondelles vont filer,

Se secouent les fleurs de noyer.

La brume recouvre les vignes là-bas –

Pourquoi ne viens-tu pas, pourquoi ?


O, reviens dans mes bras câlins,

De te regarder, j’ai bien faim,

De poser doucement mon front béat

Contre ton sein, contre ton sein à toi !


Te souviens-tu : frais et dispos

On errait par monts et par vaux,

Je te levais à bout de bras

A tant de fois, à tant de fois !


Dans ce monde, il y a des femmes

Dont les yeux font jaillir des flammes,

Mais fût-elle suprême, leur beauté,

Elles te sont inférieures, tu le sais !


Car toi seule rends le calme sans cesse

A la vie de l’âme en détresse,

Que tous les astres plus achevée -

Ma bien-aimée, ma bien-aimée !


A présent, automne avancé.

Les feuilles retombent dans le sentier.

Et ces champs sont vagues et comme ras…

Pourquoi ne viens-tu pas, pourquoi ?




KAMADEVA


Des douleurs de l’amour, voulus

Mon âme guérir, déjà à bout.

Dans mon sommeil, criai Kama –

Kamadeva, le dieu hindou.


Il arriva, enfant hautain

A cheval sur un perroquet,

Affichant un sourire captieux

Sur ses lèvres de corail, toutes pâles.


Nanti d’ailes propres, dans son carquois

Il garde comme armes autant de traits -

Uniquement des fleurs vénéneuses

Venues du Gange tellement altier.


Il chargea son arc d’une belle fleur

Et juste au coeur il me férit,

Si bien que toutes les nuits, sans trêve,

Je pleure, insomniaque, dans mon lit…


Muni d’une flèche envenimée

Vint me donner une correction,

Le fils de la bleue voûte céleste

Et de la trop vaine illusion.




À MES PROPRES CRITIQUES


Des fleurs, il y en a beaucoup,

Mais peu vont porter fruit un jour :

Chacune frappe aux portes de la vie,

Mais retombent par terre, sans détours.


Il est facile d’écrire des vers

Lorsqu’on ne trouve plus rien à dire,

En enfilant des mots trop creux -

N’importe, le faux va resplendir.


Si ton coeur en est à pétrir

Mainte espérance et force passions,

Et que ton esprit trouve le temps

A cela de faire attention,


En vraies fleurs aux portes de la vie

Ça frappe aux portes de la pensée,

Demande à entrer dans le monde,

Exige les vêtements du parler.


Pour l’amour de tes propres passions,

Pour l’amour de ta destinée :

Où gardes-tu tes inquisiteurs,

Fort impitoyables, yeux glacés ?


Ah ! Tu as alors l’impression

D’attraper le ciel sur la tête :

Où trouveras-tu donc le mot

Apte à la vérité bien nette ?


Hé, vous, critiques aux fleurs stériles

Incapables fruits de produire :

Il est facile d’écrire des vers

Lorsqu’on parle pour ne rien dire.




LE DÉSIR


Viens dans le bois, à cette source-là

Qui tressaute sur le gravier,

A l’endroit où champs de sillons,

Par branches ployées, sont masqués.


Accours donc dans mes bras tendus

Et épanche-toi sur mon cœur,

Je te soulèverai alors le voile

Me cachant ton charme si rieur.

Sur mes genoux, là, viens t’asseoir,

L’on sera à deux, tout seuls ;

Et dans tes cheveux frémissants

Il neigera fleurs de tilleul.


Coiffé de blond, ton front si blanc

Couche-le sur mon bras,

Et laisse tes lèvres si délicates

En proie aux miennes. Tu verras…


L’on fera un beau rêve de bonheur

Conjoints par l’écho du chant

Murmuré par sources solitaires,

Par un léger souffle du vent.


L’harmonie de cette belle forêt

Inquiétante, nous enivre.

Des fleurs de tilleul, à l’envi,

Verseront sur nous, en chute libre.




L E    L A C


Un lac bleu, au milieu d’un bois

De jaunets d’eau est parsemé,

Faisant des ronds d’écume sur l’eau

Une petite barque s’y voit trembler.


Je me promène le long des berges,

L’oreille tendue, pris de langueur.

Je brûle de la voir jaillir des joncs

Et tendrement me presser sur son cœur.


De sauter ensemble dans la barque

Par le murmure des vagues guidés,

De lâcher le gouvernail,

Les avirons d’abandonner.


De flotter, ensorcelés,

Au clair de la lune, douce et blonde –

D’ouïr les joncs bruire au vent

Et le tendre clapotis de l’onde !


Mais elle ne vient pas. Solitaire,

J’ai beau souffrir et soupirer

Au bord de ce lac bien bleu

De jaunets d’eau tout parsemé.




VENISE


La vie de la grandiose Venise s’est éteinte,

Ni chansons, ni lumières de bal ne l’assaillent

Dans l’escalier en marbre, par les vieux portails,

Entre la lune, offrant aux murs une bien blanche teinte.


Okéanos sanglote, pleure dans les canaux…

Rien qu’immortel, il reste dans la fleur de l’âge.

Un baiser mettrait du souffle au cœur volage,

Il déferle sur de vieux murs, résonnent ses flots.


Un gros silence de mort, règne dans la cité,

Aumônier témoin d’un temps indélébile :

Bien sinistrement Saint-Marc minuit va marquer.


D’une voix sépulcrale, une voix de Sibylle,

Il prononce lentement, d’une façon cadencée :

Les morts ne ressuscitent jamais, va, nubile !

 

 

LUCIAN BLAGA

DON QUIJOTE

Vois-tu, Sancho, cette chance qui prétend
Qu’on roule sa bosse, l’opiniâtre ?
La nuit est bien chaude, un vrai âtre…
On passa un mauvais moment.

Vois-tu Sancho, au loin des signes,
Ces étoiles dans l’azur marcher –
Sur nos brisées elles courent et clignent
S’efforçant de nous haranguer ?

Que vois-tu là-haut, comme des branches –
Des moulins à vent, à ailes bien blanches ?
Ou bien des dragons qui témoignent
Des dangers qui sous peu se vengent

Ou les moulins sont simplement anges
Tombés du ciel sur des Espagne ?

ÉQUINOXE

De verts signes sous de solaires flottements
Viens voir, ma sœur, dans les champs,
Comme de noirs popes annonçant le soleil sous terre,
Les grillons s’affairent avec des flûtes
Jusque sur le seuil des tombeaux
Et, là, trépassent.
Ici-bas, au-delà des villes, nous sommes allés
Nous mettre aux aguets des calvaires menant devant chaque porte.
Allons, ma sœur, résigne-toi à ne pas soupirer.
En un seul jour – pas plus – les bourgeons et les herbes ont poussé
Aussi vite que les ongles et les cheveux des décédés.
Hé, vous, créatures qui fûtes, où êtes-vous ?
Ne marche pas, ma sœur, sur leurs lumières – ces violacées herbes du vent.

VILLE ANCIENNE

Nuit. Le déroulement des heures
S’accomplit sans la moindre consigne.
Tais-toi, les aiguilles s’arrêtent
Regrettant le tout dernier signe.

Sous les portes, les êtres du sommeil
S’insinuent, chiens rouges et soucis.
Dans les rues, mince, mais plutôt grande,
Chemine la pluie, d’échasses nantie.

Le long des murs, un vent ancien
Encore croise le deuil et le fer.
Plusieurs de nos moult braves ancêtres
Se lèvent, puis descendent aux enfers.

La tour noire persiste, bien debout,
Pourtant, compte ses ans, accablée.
Tais-toi, car le saint de pierre
De nuit, son auréole a consumé.



ÉPINES

Je me souviens que, dans mon enfance, je cueillis,
un beau jour, des roses vraiment sauvages.
Elles avaient nombre d’épines
que je n’ai point ôtées.
Je les croyais bourgeons
lesquels allaient fleurir.

Je t’avais rencontrée ensuite, toi. Ô, que d’épines
tu avais alors –
n’ai voulu te les enlever,
croyais qu’elles allaient fleurir.

Je revois tout ceci
en mémoire, et souris. Avec le sourire,
j’erre au hasard des vallées
prenant mes ébats en plein vent. Je n’étais qu’un enfant.

L’ÉTERNEL

Contrarié, on le prend en chasse et, en tâtant dans les ténèbres,
on en flaire la trace en soi-même ou au firmament,
le progrès le pressent qui imprègne les lendemains
et, dans les nuits passées, le retrouve la résignation.
Un voile impénétrable déguise l’éternel en nuit bien noire.
Personne ne le voit, personne –
pourtant n’importe qui peut le trouver,
de même que moi, je rejoins tes lèvres dans l’obscurité,
ma bien-aimée, à minuit, quand nous, on susurre
en cachette, de ces grands mots sur le sens de la vie.

Traduit du roumain par
Constantin FROSIN
 

 

MARIN SORESCU

SOLITUDE

Au chevet du grabataire
Rien que le chevet. Il relève sa tête de là-dessus
Et, comme s’il le voyait en première,
Il lui demande d’une voix éteinte :

- Tu es venu me tenir compagnie,
N’est-ce pas, mon chevet ?

- Oui.
Il faut bien qu’il y ait quelqu’un auprès de toi
Pendant ces heures qui courent,
Car tu es gravement malade.

ÉCHELLE AU CIEL

Seul, un fil d’araignée
Pend du haut plafond,
Exactement au-dessus de mon lit.

Jour après jour, je m’aperçois
De ce qu’il descend toujours plus bas.
On m’envoie chercher, voire
Une échelle au ciel, dis-je.
On me la jette de là-haut.

Bien que j’aie maigri trop, terriblement même,
Je ne suis que le fantôme de qui je fus.
Je me rends compte que mon corps
Reste cependant trop lourd
Pour cette échelle tellement délicate.

Vas-y, mon âme, vas-y toi de l’avant,
Vas-y mollo !

L’ ÉTANT PARTI

Il est parti sans prendre la peine de vérifier
S’il a éteint le gaz
Ou s’il a fermé les robinets d’eau courante.

Il n’est plus revenu sur ses pas,
A cause de ses petits souliers neufs –
Pour chasser les vieux, plus commodes.

Il est passé devant le chien
Sans lui adresser la moindre parole.
Celui-ci fut fort étonné, puis se rassura :
« Cela veut dire qu’il ne va pas trop loin.
Il rentrera sous peu ».

SPECTATEUR

J’observe avec intérêt
Le combat que livre l’instinct à la vie,
Au génie de la mort.

La vie met en œuvre mille et un subterfuges
La mort descend dans l’arène en usant de mille perfidies,
Pareille à deux gladiateurs
L’un armé d’un trident et d’un filet,
L’autre combattant avec le glaive.

Resserré entre la logique mystérieuse
De la vie,
Et la logistique majestueuse de la mort,
J’ai mué en les lieux mêmes du combat
Tout ce qui reste de moi,
Ce sont juste les yeux –
Pour voir et pour se rendre, terrorisés.

LE BÉLIER AUX CORNES RECOURBÉES

Le bélier aux cornes recourbées
Par 24 fois recourbées de tous les côtés,
Recule de quelques pas, prend son élan,
Puis charge et fonce sur une tête de pont.

Il combat furieusement une tête de pont,
Le bélier impérieux, aux cornes recourbées.

Ensanglanté, il s’agenouille et dit :
« Je me heurtai aux bornes de la connaissance,
J’ai lutté avec elle,
Mais ne parvins pas à la faire bouger,
Elle ne remua guère…

Ma peur de la mort m’y poussa,
Ma vaillance m’a déterminé à la charger ;
Rien n’y fit.

Cette tête de pont, c’est bien la mort…
Et ma tête de bélier moult en pâtit.

Ô, soleil, vers toi s’élève toute notre espérance,
Vers toi, qui… »

De grosses larmes perlent et ruissellent de ses yeux
Tellement beaux, de bélier.
Et s’en vont scintiller d’impuissance ses cornes
Recourbées par 24 fois.

Traduit du roumain par
Constantin FROSIN